Пламя памяти. Под Ахматову

Я знаю: это было — не вчера, Не в этой жизни, может, и не в той… Мне снится день, что кончится с утра, Где каждый шаг — как след во мгле густой. Дежавю… Дежавю… Мы не живём — а вспоминаем, По кругу идём, не тая, А где‑то уже угасаем. Знакомый двор, калитка без замка, И тень на стене — будто я сама. Я здесь уже стояла у окна, Шептала слово — то же, до конца. Дежавю… Дежавю… Мы не живём — а вспоминаем, По кругу идём, не тая, А где‑то уже угасаем. О, как же страшно, что душа забыла, Что этот мир — лишь смертный переход. Быть может, мы уже не жили, А только память нас вперёд ведёт… Всё повторяется: шорох, тишина, Тот взгляд, что жжёт, но не даёт огня. Как будто память — это не весна, А круг, где жизнь проходит без меня. Дежавю… Дежавю… Мы не живём — а вспоминаем, По кругу идём, не тая, А где‑то уже угасаем. И дежавю — не случайный мираж, А отблеск той, последней тишины… Где мы уже не дышим, не дрожим, Но всё ещё идём вдоль той стены.