Heйpocemђ - Father Martin (v2)
Я так привыкла жить в твоих стенах, в твоих стенах, Где свет мерцает, а в углах — лишь шёпот: «Беги, не спи». Мне стало так легко — цепь на ноге скрипит легко, и шепчет Мартин лишь одно… Слышишь ли ты? Ветер принёс твой грех — «Он ждёт у креста», Кровь на страницах, но ты не чиста. «Прими Его свет!» — но в глазах только тьма... Беги же, бедная, беги! И звон колоколов — зовёт на суд, Твой Блейк орет... Но Валрайдер уже тут. И хоть по радио звучит: «Здесь спасение, брат» — Мы знаем одно: нас ждёт лишь забвение. В часовне пророк наливает вино, Густое, как кровь, но мы пьём всё равно. "Пей до дна!" — и я чувствую, как, Тьма заполняет меня... Пророк горит на ржавом кресте, Плоть его чёрная пузырится в пламе. "СЛЫШИШЬ ЛИ ТЫ?" — вопит он из огня, Гори Мартин, гори! Апокалиптика, Апокалиптика, Апокалиптика...
Я так привыкла жить в твоих стенах, в твоих стенах, Где свет мерцает, а в углах — лишь шёпот: «Беги, не спи». Мне стало так легко — цепь на ноге скрипит легко, и шепчет Мартин лишь одно… Слышишь ли ты? Ветер принёс твой грех — «Он ждёт у креста», Кровь на страницах, но ты не чиста. «Прими Его свет!» — но в глазах только тьма... Беги же, бедная, беги! И звон колоколов — зовёт на суд, Твой Блейк орет... Но Валрайдер уже тут. И хоть по радио звучит: «Здесь спасение, брат» — Мы знаем одно: нас ждёт лишь забвение. В часовне пророк наливает вино, Густое, как кровь, но мы пьём всё равно. "Пей до дна!" — и я чувствую, как, Тьма заполняет меня... Пророк горит на ржавом кресте, Плоть его чёрная пузырится в пламе. "СЛЫШИШЬ ЛИ ТЫ?" — вопит он из огня, Гори Мартин, гори! Апокалиптика, Апокалиптика, Апокалиптика...