Выткался на озере алый цвет зари. На бору со стонами плачут глухари. Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло. Только мне не плачется - на душе светло. Знаю, выйдешь к вечеру за кольцо дорог, сядем в копны свежие под осенний стог. Зацелую допьяна, изомну, как цвет, хмельному от радости пересуду нет. Ты сама под ласками сбросишь шелк фаты, унесу я пьяную до утра в кусты. И пускай со звонами плачут глухари, есть тоска веселая в алостях зари.