Наши танки на чужой земле!

Танки идут по Праге в закатной крови рассвета. Танки идут по правде, которая не газета. Танки идут по соблазнам жить не во власти штампов. Танки идут по солдатам, сидящим внутри этих танков. Совесть и честь вы попрали. Чудищем едет брюхастым в танках-футлярах по Праге страх, бронированный хамством. Танки идут по склепам, по тем, что ещё не родились. Чётки чиновничьих скрепок в гусеницы превратились. Прежде чем я подохну, как – мне не важно – прозван, я обращаюсь к потомку только с единственной просьбой. Пусть надо мной – без рыданий просто напишут, по правде: «Русский писатель. Раздавлен русскими танками в Праге». Е. Евтушенко. Снова, снова – громом среди праздности, Комом в горле, пулею в стволе: – Граждане, Отечество в опасности! Граждане, Отечество в опасности! Наши танки на чужой земле! А. Галич.