Ветер

Ветер шепчет, сгибая стволы в три погибели. Он идёт по полям, как безликий глухой исполин, тянет нити тепла из застывших в тревоге равнин. Он пророчит нам холод в уютной весенней обители. Май окутает нас не теплом, а дыханием Севера. Зябко вздрогнет сирень и послушно отпрянет от тынов и стен. Ветер соло на вихрях играет, как будто нетрезвый джазмен. И в конвульсиях бьются листочки подросшего клевера. Ветер рвëт лепестки и сгибает стволы в три погибели, и ознобом на коже он пишет невидимый свой лексикон. Он меняет порядок вещей, словно строки в забытой тетради времён. Он уносит с собой все своё и ликует по поводу прибыли. Майский холод несёт из арктических льдистых равнин. В его каждом порыве — вопрос, в каждом свисте — движение силы. Он влечëт перемены, вздувая тугие небесные жилы, и упорно идёт по полям, как безликий глухой исполин.