Irshad Khan - Jor Jhalla (surbahar)

Случайно услышанная в юности пластинка мастера зурбагара (бас-ситара) Иршада Хана навсегда изменила мой взгляд на музыку. Я понял, что музыка это не красивые мелодии и благозвучные гармонии, а нечто большее и гораздо более серьёзное. ЗУРБАГАР К чему пенять на жуткую погоду? На то и осень - Дождь да холод До косточек пробрали. Сроду Не чтил "Рамаяны" - Был молод. Да и сейчас не стар, но что-то Не тянет прочитать. Закаты коммунизма Ещё пылают И позывы рвоты Всё крутят. До вершин буддизма И прочего Востока - Далековато, А ещё смешно. На них взбираться Глупо, Коль кротко, Даже виновато Вослед глядит Христос. С ним разобраться До конца бы надо - И не тряпкой Нимб потемневший обтереть, Украдкой Перекреститься - нет... Но Кама-сутры В мозгах засел кустарный перевод Иль пересказ... Разбавив водкой утро, Я снова на ногах. Ревёт водопровод Об Индии. Но где достать билет? Зеленных лавок лет уж сотню нет, Трамваи по России не блуждают. А, впрочем, Нынче за любым углом И без билетов отправляют В Индию духа. Но в небе чужом Мне нечего делать - Там дикая скука. Там всё не по мне, не моё - Там весна Навсегда. Мне милей одинокая сука - Осень. Она хоть со мною честна В завываньи и плаче. Она - это я, Но только уставший, избитый, увядший, Измученный ветром, никчемный и зряшный. Что Индия? Что музыка? А музыка - моя. Она передо мной плескалась океаном. Я в нём купался, А потом примчался шквал. Вскрутил, взвинтил меня и полупьяным Иль полумёртвым Бросил и поднял... Я помню - Я летел... Упал... Покоя жар Меня объял. Названьем странно-гулким И страшным, Как рокочущие звуки, Он обладал. И я был - зурбагар... 1992