Бежали тучки в вышине

Бежали тучки в вышине. И солнце мир наш согревало. Но было грустно на душе, И пусто, словно, нас не стало. Когда-то Боги, создав мир, Его наполнили любовью. Но всё исчезло, лишь сатир К кровавому зовёт застолью. И, как в далёкие века, Мы слышим звон мечей булатных. Да, смерть героям не страшна, Хоронят их на поле ратном. У каждого своя судьба, Её, увы, никто не знает. Гуляет смерть, её коса, На поле души собирает. Бежали тучки в вышине. И солнце мир наш согревало. Но было грустно на душе, И пусто, словно, нас не стало. Никита Т